Мой канал сообщения с тобой перерезан, как вены и пуповина,
Я все поняла, я никого никогда не любила,
Я все увидела в отражении своих глаз заплаканных,
Просто - передышках между этапами.
В моей голове - смог, вата и
звуки приглушены,
Я ничего так не хотела, как честности и тишины,
Я ни во что так не верила, как в свои силы, мол я смогу
Отхаркнуть весь этот суррогат,
Вытянуть эту проклятую весну.
Никаких одиночных камер, я в чистом поле, простор открыт,
Никто не спрятан, никто не умер, никто не скрыт,
Ты разверст и прост, могилу вырыл себе в размер,
Это не я тебя жду,
это ты уходить не умеешь из полумер.
Я сконструировала тебе мир,
Ты сконструировал для меня ад,
Вот так и выглядит этот тир -
Тот кто стреляет - не виноват.
Никто не считает убийцей пулю,
Или того, кто ее отлил,
Поэтому я тебя не целую,
Поэтому нет меня у могил
Моих утраток и заблуждений,
Я войн, мне нужно держать лицо.
Я скальд, рассказчик, увы не гений,
Слагаю песни про подлецов,
Твержу, что им в душе дали место,
Богам доказываю, что мол -
Без боли было б не интересно,
А после я накрываю стол
И приглашаю к нему ублюдков,
Детоубийц, скоморохов, пьяниц.
Для каждого у меня есть минутка,
Мелодия, такт, слог и танец.
Все сломано, можешь не ждать ответов,
Все что осталось - лишь прах и пепел.
Так и напишут потом в газетах -
Тюрьма бумажна. Слова - на ветер.
(с) Виктория Marla Власова