* * *
Бегу я по кругу, по кругу,
а где-то там, над головой,
играя за фугою фугу,
грохочет оркестр цирковой.
Прожекторы жгут моё тело,
но тело, конечно, не в счёт,
я делаю главное дело,
и каплями падает пот.
Работают стройные ноги,
не чуя своих же копыт.
Ну, что там мой всадник убогий
опять сотворить норовит?
И ручки, и ноженьки кривы,
готов он упасть из седла,
и пальцы вцепляются в гриву,
и губы мне рвут удила.
Он машет руками, как птица.
За столько промчавшихся лет
ужели нельзя научиться
спокойно держаться в седле?
Но нет, он под брюхо мне лезет,
мешая на полном скаку.
Мой всадник, увы, бесполезен,
скакать без него я могу.
Поверьте, что в скачках я – гений,
точней – настоящий артист,
я сброшу его на арене
под публики яростный свист.
И слаще не будет момента,
когда будут славить меня,
он, слушая аплодисменты,
погладит по шее коня.
Но вот, дирижёр поднял руку,
ковёрные круг разомкнут,
закончена гонка по кругу,
и щёлкает времени кнут.
.