***
Ну что, пастух печальный бытия,
распалась жизнь неспешная твоя,
как волчий вой услышавшее стадо…
Овчиной пахнет придорожный быт,
и так сквозь щели вечностью сквозит
в преддверии ночного снегопада.
Но твёрд твой взгляд, и пристален, и сух,
и жарко проговариваешь вслух
ты тёмное вещание живого.
И что тебе пространство, время, быт,
когда язык тобою говорит,
и дом твой – слово.