Гремит судьбоносно вечер.
Плюётся огнём закат.
Но стынут во мраке свечи,
И нету пути назад.
Не будет ни слёз, ни стона.
Никто не оплачет тех,
Кто в залитом алым поле
Останется ждать рассвет —
Слезы не достоин смелый.
Не стоит солдат надежд
Один из мильона, серый
В единстве скупых одежд.
Зловещий звук марша с пеплом
Уносится бурей вверх,
И кажется, будто Смерти
То хриплый и страшный смех.
Но Смерть не должна смеяться.
За шагом лишь шаг да шаг.
Сжимают оружье пальцы.
И выше взмывает стяг.
И кто-то несмело, грубо
Поёт про почёт войны,
Про то, что нам Смерть — подруга,
Про то, что мы с ней — равны.
И песня летит волною.
За шагом несётся шаг.
И жаждет с усмешкой боя
Любой из числа солдат.
И тянутся ветви молний
Из тёмных небес глубин.
И яростно ветер вторит,
Свистя, голосам живым.
Теперь сами мы — стихия.
Наш грому подобен шаг.
И буре подобна сила.
Но стелется следом мрак.
...Вся стать голосов померкнет.
Не будет спасеньем шанс.
Любой из мильона — смертник.
А это последний марш.