Год окончился ёлкой, неделя – ирландским пабом.
Сборник "Белая ночь" завершен и уже издан...
Поделится бы с кем, да вот нет никого рядом,
в городской суете только ночью одной признан...
Вновь закат и рассвет сведены над Невой в точку,
и бессонница, тварь, наливает в стакан бренди:
"Ну, давай, говорит, зарифмую любовь в строчку.
Ты ещё ничего, со спины и в толпе - денди".
Сколько было ночей – сволочей, аж гарем целый.
Зябких, длинных зимой и до одури душных летом.
Одиноко поэт ждёт последнюю ночь – в белом,
и стучатся стихи за грудиной больным степом...
---—
Всё закончилось утром, звонками, дождём, больницей.
Врач, поведав, что ночь – это вроде, как смерти пробник,
ввёл два кубика в вену: "Пускай отдохнёт, проспится".
И добавил: "Про ночь ничего, неплохой сборник".
30.06.2018