На листах моих блокнотов пустота
И каждый новый стих – аборт.
Внутри меня закончились слова.
А значит, сам я тоже пуст и мертв.
Мне словно больше нечего сказать.
Закончив свою речь на половине,
Я с тишиною начал флиртовать.
Мне больше дела нет до остального мира.
Однако, что тогда мешает спать?
И что ворует мой покой?
Мне хочется так многое сказать.
Но почему я будто бы немой?
Бывает, пишешь другу старому «привет».
Вчера вас столькое объединяло
И проливалось столько общих тем.
Сегодня вдруг осталось лишь молчание.
И не продолжится ваша история.
Время лечит – время убивает.
И даже на прощальной церемонии
Словно нечего сказать, бывает.
Бывает, словно нечего сказать,
Когда в её глазах свои ты встретил,
Когда остался между вами шаг -
Последний день перед грядущим летом.
Ты репетировал всё это столько раз,
Словно готовясь к самой главной роли.
Но вот стоите вы сейчас,
А в легких кончился весь воздух.
И не спасёт ни вдох, ни выдох,
Когда в груди огромная пробитая дыра.
И в ручке кончились чернила.
И чувствую, что больше нечего сказать…