Наверное, когда МоцАрт писал
Симфонию свою сороковую,
К нему в окно воробышек влетал –
Мешал, чирикал песенку живую.
Беспечно звуки в строчку улеглись,
Запрыгали в тетради нотной знаки.
Но крылышки, трепеща, унеслись:
Была – и нет встревожившейся птахи.
Уж в Вене композиторы не те,
И нет певиц таких давно в Париже…
А мне поёт воробышек Матье,
Влетев в окно под черепичной крышей.