Уходит день, алея зорькой ясной,
Ведь сколь ему, безгрешному, не длись!..
На речке блики солнечные гаснут,
А тени древ вдоль брега улеглись.
В закате есть непонятая мною
И неба грусть, и радость тьмы земной,
И тень моя с версту с лишком, длиною,
Что следом тропкой движется за мной.
Лишь я и тень, бредём, куда, не зная,
Была бы степь, да тучные луга,
А там уж мы, друг друга понимая,
Дойдём до рощ, где высятся стога.
И ниц падём пред запахами лета,
И дух вдохнём душистый, травяной,
Ведь, мало быть лирическим поэтом,
Ещё бы жить натянутой струной.
Чтоб, тронув кто, взреветь иль оборваться,
Мечту свою в звучанье воплотив,
Увы, довно уже не восеннадцать,
Хоть, иногда, неистов и бурлив.