От веток каштана, прохладная тень.
Аллея, пустая скамейка.
В дырявых карманах,одна дребедень.
Но кружит, поет надо мной соловейка.
Художник рисует портреты прохожих.
Ловко в руке карандаш играет.
Таких не знакомых, на листья похожих.
Без денег, за даром дарит.
Рождаются строчки, ложатся не смело.
От куда не знаю сам.
Лишь знаю, что сердце мое захотело.
Тоже дарить их вам.