Я иду в это зданье с трепетом:
Не идут туда вовсе ноги-то.
На этаж поднимаюсь третий я
И читаю: «Сто-ма-то-ло-гия».
Шапки белые по-над чёлками —
Всё спешат медсёстры надменные,
Босоножками лихо щёлкают,
Ну, а мы тут как будто пленные.
Разговоры здесь — впору струсить мне:
О мостах, но не тех над речками,
О коронках — бывают хрупкими,
И что съёмные зубы — не вечные.
В них кому-то с трудом зевается,
И кому-то мешают плавать,
И на выход лишь надеваются
мужичонкой каким-то, Славой...
После тех разговоров вычурных,
Захотелось мне сделать выпад:
Встать, рвануться, из тела выскочить,
И на выход скорей, на выход!
Только поздно, тут будто лай какой
медсестры из-за двери белой:
«Заходите, прошу вас, Байкина!».
Захожу, ну а что мне делать?