Где ищешь ты меня, там нет меня нигде –
на шумных площадях, набитых стадионах,
банкетах, пикниках, тусовочной среде,
в вокзальной суете, грохочущих вагонах.
Где ищешь ты меня, там точно не найдешь –
на сборищах, в толпе, на многолюдном рынке.
Перед тобой строфа, почерканная сплошь.
Так вот где я засел, шаманя по старинке!
Так вот где я живу! За строчною грядой,
за шевеленьем губ и вечным бормотаньем.
В порядок привожу словесный этот строй.
Каким же ремеслом я занят древним, давним!
Закончу и к другой строфе издалека
как будто подхожу, к еще несжатой ниве.
Как бабочка в окно, мысль бьется у виска,
цепляясь за стихи, с их нравом прихотливым.
И больше не ищи. Уже нашла. Я твой,
но лишь на миг, на сон, на краткость поцелуя,
на радость мокрых глаз, молчащих за строфой,
но все еще любя, волнуясь и ревнуя.