Судьба - холщовая рубаха:
Не подобрать себе размер.
Её кроит скупая пряха
Своей рукой - на свой манер.
Подгонит ткань до миллиметра:
Без суеты, не сгоряча.
И если жалует - то щедро,
А если рубит - то сплеча.
Всё взвесит точными весами,
Не признавая полумер,
И лишь затем под Небесами
Начнёт отсчёт секундомер.
Но до того, отмерит сроки,
И тайным почерком врача,
Раздав таланты и пороки,
Судьбу распишет хохоча.
И как горьки её насмешки:
Отсрочит мат - поставит шах.
На поле жизни люди - пешки,
Но всё же важен верный шаг.