Мир стоит на столбах, опорах,
с четырех сторон
устаканеных, на которых
со времён
незапамятных
вяжут снобы
для костров снопы
аккуратные, чтобы взмыли
до топленых небес гонцы.
Руки жалуются несмело:
Сбереги, спаси!
Настигают стрелы шальные
концов земли.
В круговерти кровосмешений,
сообща,
безымянную летопись поколений
незатейливый почерк врача
по ночам
в тетрадь наблюдений.