И жизнь уже не как река,
не как вода по камням гладким,
она, как брага - терпка, сладка,
но вот рванёт из бутыля,
да поперёк души - загадка,
обратный ход включают жернова
великого, бессмертного помола,
всё голо, ясно,
страшно, непонятно,
бежать в чём есть - до комсомола,
конечно нашего помола.