Засыпает снегом мои кроки.
Белым пухом обрядилась грязь.
Я пишу со злостью эти строки,
Как топчу отбеленную бязь.
Как топчу земное покрывало,
Лишь за то, что скрыла мою боль.
Лишь за то, что понимания не стало,
Чья же, и какая в теле кровь.
Мне б, как прежде, в пьяные дебоши
Окунуться, позабыться навсегда,
Лишь примерным не быть и хорошим,
Лишь брести неведомо куда.
Уходить в искрящее безмолвье,
Оставляя тропку за спиной,
Чтоб звезда светила в изголовье
И кривился месяц как живой.
В сердце бесконечная усталость.
Мне б остановиться и упасть.
Где же та обещанная малость?
Где Иудою обещанная сласть.
Заметется тропка белым снегом,
И в безмолвном одиночестве зимы,
Отрешусь удачливым побегом,
Испугавшись собственной вины.