Осенний дождь... Затопленный проспект.
И фонарей огни в ближайшем море-луже,
За тенью лип бредет шатаясь силуэт,
Читая Ницше наизусть (кому он нужен?)
Шатаясь, декламирует, взывает,
Теряет обувь, в темноте чуть матерясь,
А с постамента на него сто тонн взирает,
Философ жив был, даже в камень обратясь.
Затылок мраморный клевала птица глупо,
И с перьев капала на памятник вода.
А в полом теле билось сердце от досады:
В который раз идею стерли до нуля.