Звенят бутылки колоколами, -
Заблудшим душам зов причаститься.
Без трех минут восемь:
Уже кружится опохмелиться
Пчелиная свора -
За горьким мёдом.
Глаза стекленеют, как тара,
Вот-вот упадут, и - вдребезги.
Польется утопия горькая, колкая,
И сказ переполненный и недопонятый.
Пережить этот день на работе,
Забыть о щемящих потерях,
Не простить судьбе, власти,
Или собственной страсти,
Что все здесь не так и не эдак...
Одни в своей вере ищут веселья,
Другие забвения,
А кто-то прощения и избавления,
Молясь благим матом,
И жертвуя в храм свой остатки зарплаты...
А бес их прощает,
Нутро очищает,
И все обещает,
И обещает:
"Еще не конечная".
А поезд лишь ход набирает...