Люди любят валить на других
Всю вину за постигшие их пораженья,
Не смотря на себя самих
С должной толикой нужного бы презренья.
Людям страшно идти вперед,
Про прошедшие дни без тоски вспоминая,
Предрекая судьбы поворот
К новой боли и новой тоске, и страданьям.
Люди топчутся в смутных тенях,
Что хватают их мерзлой рукой за запястья,
Тянут вечно с собою во мрак
От мелькнувшего где-то забытого счастья.
Люди любят тот приторный смрад
Вспоминаний, чей вкус схож с запекшейся кровью,
Они стонут на разный лад,
Оправданья ища черной злою любовью.
Но она разве есть, любовь,
Если сам себе каждый стократно дороже,
Чем любой, кто с ним рядом? Вновь
Мы смываем водою грязь с пористой кожи,
Вознося к небу возглас: "Я чист!
И порочности нет у меня пред тобою"...
Но пустеет, тускнея лист,
Где лежит, что назначено свыше, судьбою:
Ты стоишь на развилке дорог,
И ты волей владеешь идти, куда хочешь,
Но не пустит нависший гнет
Не поставленных в прошлом когда-то точек;
Твои ноги не сделают шаг,
Разум твой побоится ступить в неизвестность,
Своих страхов извечный раб,
Ты останешься также топтаться на месте,
И никто не придет, не спасет,
Не пробудит от сна без желания волю,
Не потащит тебя вперед,
Не захочет испить с тобой этого "горя".
Твоя жизнь и тебе решать,
Что с ней сделать тебе и куда податься:
Сделать смело еще хоть шаг
Или дальше, застыв у предела, бояться.