Поспешить бы туда, к безалаберным дюнам,
к голубой глубине, приголубленной солнцем.
Только мысли несут нас в порыве едином,
вслед песку, что в ладони бесцельно прольётся,
так безмолвно, что небу становится зябко
оттого, что молчанье оставило пропись.
Нам янтарь не найти с вечно мёртвой козявкой,
как не вспомнить о мошке, залипшей в сиропе.
Плоскость моря (без нас) – отражение света,
парусов, облаков с криком ласточек дерзких.
Мы в неё упадём так, как падают в лето,
как с корявого дерева в мягкое детство.
Поспешить бы туда…