Вечер. Петербург. Слегка небрежно...
Что-то в этом есть "а-ля Париж"
Лето. Мост. Нева. Простор безбрежный.
Голуби под ноги с мокрых крыш.
Сердцу все мерещится тревога,
Акварелью сбрызнутый закат,
Мне укажет верную дорогу
К месту, где мечтами дорожат.
Буду так стоять, бродяга ветер
Волосы растреплет втихаря,
И, конечно, ты меня заметишь-
Где-то в середине сентября.
Вечер. Петербург. Ну что ты медлишь?
И луна с тоской обручена...
Я же слышу, как ты тихо шепчешь-
Льву на ухо наши имена.