Десять лет я был мертвым поэтом
Причем убил себя сам
С жестокостью свойственной
Только психам, жаждущим убивать
Я сжег все тетради, блокноты,
Обрывки бумаг, черновики
Когда писать было не на чем,
В ход шли любые клочки
Стены, салфетки, запястье,
Собственной левой руки
Было даже такое,
Когда я писал на спине
Телки которую трахнул
В машине, возле общаги УПИ
Когда мысли лезут как змеи,
И выход не могут найти
Они начинают рвать вены,
И жрать меня изнутри
Я вижу, как эти твари
Просто кишат во мне
Прямо под кожей, в поисках,
Выхода, вовне
На белом кафеле капля крови
Выглядит как клякса чернил
Такая жажда писать,
Была свойственна только психу,
Которого я убил
И жил как все, десять лет
И даже смог обо всем забыть
А мысли падали в пустоту,
Туда, где лежал мертвый поэт