Дыши, внимая запаху полей,
Некошенных, несломленных цветов,
Молчи у безымянных тополей,
Иди маршрутом слившихся шагов,
И ощущая времени ладонь,
Усни у старой мельницы, проснись,
Заплачь, слезою высеки огонь,
Вскочи и упади, цепляя высь,
Напейся, во хмелю родится стих,
Его пиши рукою на воде,
Отображаясь в облаках пустых,
Пролейся бестелесно и везде,
Проснись опять и старая тропа,
Рисуя старину в твоих глазах,
Толкнёт тебя вперёд, она слепа,
И ты пойдёшь, запутавшись в словах,
Туда, где шаг оформится в ступень.
И вспомнишь ты, как был тогда спасён,
Как старый груз, полуденную тень,
Ты некогда оставил “наше всё”.