Принимая выспренние муки,
В кухонном, убогом метраже,
Муза истерит, раскинув руки,
В тонкой лайке, цвета бланманже.
Не родив ни строчки, ни куплета
Тяпнули за творческий союз…
Всё равно искры меж нами нету.
Слава Богу – это жирный плюс!
Даже, после третьего стакана
Чуйка шепчет: «Быть большой беде…»
Господа, Миронов и Зюганов,
Надо что-то делать и т.д.
Наглая, как жулик из РОСНАНО
Хочет инвестиции изъять...
Ну, пожалуй, кроме тараканов,
Больше здесь и нечего забрать.
А, вот, если крашенная шмара,
Залетит случайно от меня –
Мне не пережить того кошмара…
А, коня?. Куда девать коня???
В этой, крайне нервной обстановке
Давит грудь предчувствие беды...
Дорогой товарищ, Жириновский -
Как дожить, хотя бы до среды?
Вольфович! Лошара, Вам – не пони!
Не на что Пегаску содержать.
Он через неделю двинет кони.
А потом, куда нужду справлять?
Правда, впечатление такое -
Сивый мерин всё же заходил.
Навестил морального изгоя.
Выпил, порезвился, наследил.
Одним словом - хоть вали из хаты!
Этот гад, отметился везде.
Граждане, коллеги-депутаты
Скиньтесь Росинанту на биде.
От щедрот раздутого бюджета,
Отстегните сущие гроши,
Очень одинокому поэту,
На предмет измученной души.