Уже полоть картошку надо:
трава густа и высока.
От предварительного взгляда
в душе – зелёная тоска.
Кусты – минированы будто:
повсюду корни-проводки
своими щупальцами спрута
их перевили, сорняки.
На самый лоб надвинув кепи,
корчую корни, бьюсь до мглы.
Они, как молнии на небе,
в земле – ветвисты и белы.
Закончил труд, дошёл до кромки.
А здесь, на грядке, молодцы,
шнурки, верёвочки, тесёмки
на ус мотают огурцы!