***

Достать рукой – вот горизонт,
Полоска моря его чертит.
От солнца есть плетеный зонт,
Зато в лучах не пляшут черти.

Бегут от солнца как микробы,
И поделом им: в свет не лезь!
Не будет пусть другой хворобы,
Как только красотой болезнь.

Жизнь переполнена до края,
Вот-вот за край перетечет,
Как-будто ластится, играя,
Но предъявляет новый счет.

Пусть наш удел – эпохи слом,
Но в нем немного доброты.
Взглянувши под любым углом,
Увидишь: сломаны хребты…

При этом – радостный оскал,
Покрытый белизной эмали,
Кто нам несчастья предсказал?
Пусть будут. Только б не сломали!


27.06.18