Деду
Нельзя вернуться во вчера,
где был ты горем пьян,
где тыловая детвора
сплеча секла бурьян,
где ясным месяцем в окно
заглядывала ночь,
где было сладким толокно -
как мир без войн, точь-в-точь...
Нельзя вернуться в тот июнь,
где ночь светлее слив,
где буквы две, из молний-рун
народам смерть несли,
где хлеб горел как в страшном сне
под миномётный вой,
где твой дружок в пыли краснел
пробитой головой,
где счастлив был, когда колол
и бил прикладом вдрызг,
где счастьем было, помня боль,
врага зубами грызть...
Нельзя вернуться. Нет так нет.
И нету самого,
и твой внучок давно уж дед
с седою головой.
Но те же войны землю рвут,
и тот же хлеб горит,
и брату брат, в таком же рву,
за мзду чужую, мстит,
сечёт бурьян, мечом разя,
иная детвора...
И жалко всё же, что нельзя
вернуться во вчера.