Облаков стылых сумрачный чад,
Чёрный мрак в окнах сонных домов,
ТВ скучного видеоряд
Под поток прозаических слов…
Вдруг возник вкруг меня странный “сад”;
В нём всё сразу: капель и мороз,
Цвет подснежников и листопад,
Смех от горя и радость до слёз.
Сад хранит память встреч и потерь,
Сеть дорог плетёт путь на покой
Или к тайнам... Открыта лишь дверь
На войну, где идёт вечно бой.
Жаль, стихи не идут без потуг,
Не гудит изобилия рог...
Лежат новые рифмы и слог
В твердях скальных из творческих мук.