Мои крылья как скалы уже тяжелы,
И рисунок на них про охоту - не плох.
Мох шуршит, вопрошает: по вере жил ты?
Да не судят по вере, на стыке эпох!
А дорога, меж скал, унесет, как река,
И моторная прыть у машины в крови,
И финальная цель, - не один перекат,
А фискальная цепь, что бы душу травить.
Запах шин улизнет с тормозного пути,
А себя обрести, да когда, и где нам?
И пластинкой заезженной, как не крути,
Путь, и суд над ним, - все поделом, по делам.