Печален и тонок доносится звук –
Ослепшему нить, что связует судьбу и судьбу;
Не свет, не беззвучность, не шорох,
Пугающий душу во мраке,
Но звук – не далекий - не близкий,
Идущий от самого сердца.
Он нас единит в лабиринте метро, суету умиряя.
Он нас окормляет, когда по домам мы сидим.
В бездвижении сонном, издалека памятуя о ближнем.
И звук этот – скрипочки камерной писк,
Трескучий, как хворост рождественский, птичий задор,
Что двор погружает в работу с утра до полудня.
Сродни лишь волне монолитной (на первый поверхностный взгляд),
Вальяжно и томно на берег ложащейся ночью;
Но только лишь встретит препятствие
И –
Как не бывало надменности строгой:
Вдруг – трелью рассыплется,
Тут –
На мелкие бусины вся распадется.
1993