Что мне век, что я веку? Не знаю…
На меня он глядит свысока –
так, наверное, смотрит борзая
на приблудного, в струпьях, щенка,
шелудивую помесь дворняжек,
на нелепость, на дрянь-существо.
Просто смотрит - ничуть не куражась,
потому что не стоит того…
Что мне век, что я веку? А всё же
не чужие, наверно, мы с ним,
чем-то разные, чем-то похожи –
и хорошим, а больше плохим.
Что же попусту век виноватить?
Тут своей-то вины не избыть…
Кто тут главный, а кто на подхвате
у одной на обоих судьбы?
И в свои загляну я сусеки:
где-то пусто, а где – по края.
В омерзительной подлости века,
открывается подлость моя…