Освистан лицедей глумливою толпою –
Коль пьеса невпопад, то не спасла игра…
А бутафорский меч, взлетев над головою,
Нисколько не похож на прежний маскарад.
Томительно до слёз предчувствие расправы –
До шутовства всего один неверный шаг…
Истерзана душа в исканьях бренной славы,
И бубенцом звенит её цветной колпак.
Настанет новый день, и солнечная свита
Протянет для других холодные лучи…
Всё суета сует в мелькании событий,
Но вкус у пошлых драм полыново горчит.
Ужели невдомёк, что слаще птичий гомон?
Подмостки – жизнь сама, где главный зритель – Бог…
Вновь мир на трёх китах тревогами заполнен
И выбором пути средь множества дорог.