Не хочу стихотворений,
сплю ночами через раз.
И варю, варю варенье, -
надо думать - про запас.
Собираю, мою, чищу, -
на ладони алый сок
спелых ягод... Чувства ищут
выход... Сдавленный висок.
Маникюр лишился блеска, -
результат трудов прямой.
Раздражительной и резкой.
становлюсь... Пора самой
мне уже лишиться тоже
необузданности чувств,
так разительно похожих
на прибой, где берег пуст
от людей... Но переполнен
шумом чаек и воды...
Там легко смывают волны
все случайные следы.
И песок в руке сочится,
вечным солнцем прокалён.
А душа - свободной птицей -
вне условности времён...
Понесло!... С другого взгляда, -
мир бескрылый скучноват...
У смородиновых ягод
бесподобный аромат.
У кастрюль из прочной стали
отшлифованы края.
От чего-то мы устали
до предела... Ты и я.