Белые руки раскинув,
Книга загадкой манит.
Чехова, Бунина, Грина
Каждой душе подарит.
Белые руки-страницы
Запахом краски манят.
Ба! Все знакомые лица,
Поле, и море, и сад…
Белые руки-бумаги
Счастье пророчат и ум.
Сказки, рассказы и саги –
Мысли писательских дум.
Песни, романы и драмы,
Рондо и хокку – стихи;
И колыбельная мамы,
Что не забыть ни строки.
Если полюбятся книги,
Сможешь читать и писать,
Чувства, пейзажи и штрихи
Пусть заполняют тетрадь.
Можно любови созвездья
В книгах навек сохранить.
Страшную кару возмездья
В драме суметь сотворить.
Можно в письме ароматы
Даром волшебным излить,
Сорванным листиком мяты
Помнить, любить и простить…
Можно во славу странице
Песнею этой сказать:
«Книги, как смелые птицы,
Учат нас выше летать!»
Ода бумаге готова –
Можно уже прочитать,
Только тропинкою новой
Мысли явились опять.
Всё написать невозможно –
Будут десятки поэм,
Будут они осторожно
Смысл искать среди тем…
Ждать ли поэту признанья –
Я не могу угадать.
Только в порыве исканья
Мысли ложатся в тетрадь,
Снова её заполняют,
Строчки рифмуются в стих.
Оду свою посвящаю
Славе написанных книг!
Весна-лето2018г.