«Но главное, родился я мертвым. Не хотел жить. Этакий, вообразите, бледный комочек, не желающий жить. Как будто насмотрелся картин Шагала. Его кололи булавками, окунали в ведро с водой. И наконец он слабо мяукнул. В общем, я мертворожденный…»
Марк Шагал, «Моя жизнь».
***
Где табор
уличных артистов,
где в шляпах
старые раввины,
чиликают
ночные птицы,
и в темноте
бурлит стремнина.
Смотри –
любовники, флейтисты,
иврит
на идише чужбины,
и месяц –
фиолетом мглистым,
и руки –
шеи журавлиные.
Младые, старцы,
девы – лица
чрез площадь
в звуках паутинных,
туше и стретто
Горовица
да хор
разбужено-невинных.
Наощупь
правою десницей
скрипач смычок берет,
но были б
на скрипке струны,
а не спицы
и деке белой –
бледный нимб бы.
Шагает табор
из артистов –
быть может
призраков наивных,
быть может
неживых статистов
не музыкальной
уж трясины
с картины Марка.
Путь не длинный,
и звезды
сажены на вилы.
Деревня спит.
Ночь. Запах винный.
Тьма серебрится
ветром сиплым.
Но скрипача
глаз соловьиный
не видит струн
седые жилы –
шагает табор
душ гонимых –
без музыки
и без светила.
30 апреля 2018 года