Когда секретны правила игры,
скорей всего их нет - легко заметить.
Да, жизнь - движенье. По тропинке к смерти.
Дойдя, поймёшь, но путь назад закрыт.
Дочь глупости, надежды, страха - ложь.
Не время - ноша сброшенная лечит.
Но ради веры: "жив!", мечтаешь: "лечь бы…",
а сам летишь, бежишь, идёшь, ползёшь.
Открыл, смочив слезами каждый шаг,
что соль пути - не в сожранном пространстве…
Плывущих на стремнину крик: баран, стой! -
сберёг бы… Берёжёшь ты свой маяк.
Флаг зависти и ненависти - ложь.
Путь к истине искать не слово учит.
Но силясь тишину свою озвучить,
глухой, ты воешь, каркаешь, орёшь…
Вскипая, небо в темечко глядит -
проверить мысль, как семена, на всхожесть.
Но наблюденье птиц - летают лёжа! -
опасно, может хлеб не уродить.
Конь скуки, посох равнодушья - ложь.
А бельма благо: вдоль дорог - руины.
Слизнув с руки сок сломанной травинки,
ты снова рушишь, давишь, строишь, ждёшь...
А смог сбежать от слов - приходит тишь,
и дарит право лечь, и не смеяться
над лгущим, червякам - ползти сквозь мясо,
дороге - мимо. Ты и так - летишь…