Мне не пишется, не рисуется,
Три недели льёт за окном.
Погадать бы, да ведь не сбудется,
В старом кресле борюсь со сном.
С этажа моего последнего
Вижу: тополь наш заливает.
У подножия терема бедного
Проползают по лужам трамваи.
Громыхают, вздыхают, охают,
А по лужам плывут пузыри.
Ах, темна ты, вода во облацех,
Пропадает недели три.
Заоконная муть баюкает:
«Из светлицы не уходи,
Здесь уютно, княжна, в раю твоем,
Пусть идут подольше дожди.
Привыкай жить в затворе каменном,
Отвыкай ходить по земле,
Ты близка теперь к облакам моим,
Пусть смывает с земли твой след».
30 июня 2006