Нервы сжав в кулак, тянет зонд.
Уплывает снова вдаль горизонт.
У обрыва на краю нет пути,
В подсознании голос:
- Надо идти.
Может скажет кто-то:
- Много всего,
В голове её пустой развелось.
Но по краю жизни лихо скользя,
Ей никто не скажет:
- Этак нельзя!
Он укажет ей дорогу во сне,
Растворяя перед ней стылый снег.
Оторвавшись от земли, лишь на миг...
Во Вселенной смерти нет, только Фрик.