Мой малиновый дрозд, вот опять ты со мной.
После сотен штрихов неумелых,
После стольких страданий под яркой луной
В этом Доме, где нет престарелых.
Есть открытая боль, есть забытый пароль
Прошлой жизни, пропавшей внезапно.
Но приходит она по субботам порой
В беспокойном шуршании тапок.
Ветка ивы родней, льются слёзы по ней,
И уходит щемящая память.
Ты ребёнок? Старик? Будто не было дней,
Где ты — хлебом, в тебя - только камнем!
Мой малиновый дрозд, ты ещё не дорос
До вечерних больших разговоров.
Ты родился вчера, всё у нас невсерьёз,
А хорошее будет нескоро.
Слово жизни равно, но тебе всё равно.
Вечера тут длиннее печали.
И главнее всего - не смотреть за окно,
Чтоб не вспомнить, как было вначале.
Нет здесь чёрных мелков, их убрали давно,
Чтобы мы никогда не грустили.
Я вернусь к тебе тихо, лишь станет темно,
Но не знаю, достанет ли силы.
Я беру карандаш, этот мир только наш.
Мы с тобой не разбудим соседку.
Я не плачу. Привиделся снова пейзаж.
Чёрный дрозд скачет с ветки на ветку.
Всякий раз, проходя мимо этого Дома, ты
знаешь, что в нём живут не престарелые люди, а
один большой комок Боли.
Даже в самых счастливых из них
неистребимо Желание Слова. О себе, бывших сосе-
дях, детях. КТО готов это выслушать?
Нарисованный дрозд, к примеру. Поскольку чёрные,
коричневые цвета могут привести к депрессии, та-
ких карандашей здесь попросту нет. Первый под
руку попавшийся - очень яркий. Так появился ма-
линовый дрозд. Чёрные живут в прошлой жизни...