Не гляди, брат, что наши грязны бойцы…
В этих землях, что ты искал,
И король, и бродяга идёт босым
По сжигающим стопы углям песка.
На плечах – жар громоздких лат,
За спиной – тягость прежних, ушедших лет…
Но взгляни: на холме – вечно ждущий град,
Наш исконный на грязной, Святой Земле.
Наш король – впереди других,
Бьётся в схватке под ливнем камней и стрел,
И пока бой не кончен, и звон не стих,
Не считай ни потерь, ни упавших тел.
Знаем жар и песка дурман,
Знаем шёпот пришедших в ночи теней,
Миражей искушенья, и их обман,
Скуку долгих, постылых в пустыне дней…
Но и песню, и радость узнали мы
Здесь, где брат, друг, король – навсегда с тобой.
В этих землях мы все равны,
Все, кто принял свой смертный бой.
Долго ль длится уже? — верно, спросишь, брат.
— Может, стали седыми, не помня лет...
Но взгляни: на холме – вечно юный град,
На тобой защищённой святой Земле.