Наши годы – заплечный мешок,
Что со временем давят на плечи.
Было в них не всегда хорошо,
Были все, кем проникся душой,
Или тот, кто был свыше отмечен.
В том мешке – перекрёстки дорог,
Расставанья и новые встречи,
Как покинул родимый порог,
Был к себе я и нежен, и строг,
То молчал, то блистал красноречьем.
Пусть восточным не стал мудрецом,
Счастлив был и терпел неудачи,
Не мечтал о сиянье дворцов,
Принимал всё с открытым лицом,
Но не стал я намного богаче.