...Наверное, я никогда не стану классиком,
и - ни к чему, и - Бог тому судья!
Свои печали и простые праздники
я на строку и рифму разменял.
Бессонными часами, горлом сорваным,
аккордами болеющей души
пишу свои обычные истории,
свою несостоявшуюся жизнь.
Для вас мои стихи - круги по лужицам,
с мангала в сланец горький уголёк...
И знать, пожалуй, ничего не нужно вам
о том, как сердце мается моё.
Конечно, ослабевшие созвучия -
и те - пройдутся когтем по нутру,
надежда на несбывшееся лучшее
разбередит залеченную грусть,
горящая ладонь коснётся памяти,
уснувшей под покровом долгих лет...
И вспомнится - всё то, что вы оставили
на в никуда несущейся Земле.
И я останусь - сорванным соцветием
черемухи, акации, ольхи.
И будет ночь - черна вам, утро - светлым, и...
И, может, будут вам мои стихи.
И каждый новый день вам будет разным, как
восход неповторим, и как - закат...
Вы знаете - я не хочу быть классиком,
затем, что... Ну, не классик я - никак!..