Я наверстаю. Вещий сон в окно
Стучится: Будет. Будит вязью душу,
В нещадной ткани, где не всё равно
Обыкновенность пластикой осушим.
По нам ли дождь? Героика скупа,
Излишен праздник, лишь молчанье зримо,
Там в утро каждое вселяется весна,
Что не развеется начертанное мимом.
Зол сахар слов, и клеек яда мед,
В крупицы соли превратится море.
Смотрящий в оба, третьему дает
Раздумий ветер и дороги воли.