пустеют глаза, теряют цвет,
кровь доварилась, томится на медленном.
и сколько б не весила боль, она обретает немыслимо гибкую форму.
не так уж и много, не так уж мало лет,
но взрослые сказки верны: со временем
в какие б размеры не выросло чувство любовь,
оно, как и всё, испарится в какой-нибудь вторник.
вина - лишь рюкзак, который не сдать в багаж.
слова не в цене, на слово ничто не купишь.
игра на костях, но победителей нет
как нет и игры,
есть только время - судьи.
небесный мастак учёл - на чувствах лихой кураж.
в каждой третьей ночи от боли срываются с крыш,
в каждом втором окне гаснет душевный свет,
каждый первый хоть раз кем-то потерян будет.
кичиться на колесо и нарушать обмен,
эмоции сохранять, сердца покрывая воском,
вслепую шагать и жить -
какой же в пути том прок?
когда-то не станет нас, как этих самым стен,
когда-то не станет чувств.
всё примитивно просто:
время не победить -
каким бы огонь тот не был,
у всякого есть свой срок.