Такая погода
бывает и в Риге —
посох зацветший
и неба скупая сума.
Который месяц
не читаны книги.
В окнах разверстых —
беззубый старушечий хохот.
Я бы хотел здесь
жить — не телесно,
а хотя бы жизнью ума.
К чему вам весь этот
кафтанный багрянец,
и вой монотонный —
о том лишь,
что к песням остыла эпоха?