Сияет солнце, ходят люди,
Никто ни в чем не виноват;
Где-то убудет, где - прибудет,
Быть может, сотню раз подряд.
А люди плачут и смеются,
Сличают правду и обман,
Куда-то вечно да несутся,
Скрывая боль душевных ран.
Все им влюбляться да прощаться,
Решать кто друг, товарищ, враг,
В грехах минувших сознаваться
Вину в стакане натощак;
Цинично скалясь, словом едким
В экраны тонкого стекла
Чужих иллюзий целить метко,
Их укрепляя у себя....
Сияет солнце, жизнь бурлится,
Иль создает бурленья вид,
В глазах двоится и троится
В многообразьи всяких "их":
Они усталые и злые,
Они считают все не так,
Глаза холодные, пустые,
Пусть их проблемы и пустяк;
Они счастливые, чудные,
Их голос полон теплоты -
Быть может, слишком уж наивны,
Быть может, просто влюблены.
Их очень много. Всяких, разных.
О них не знаешь ни-че-го.
И, что во истину ужасно,
Тебе, по-сути, все равно.
Собой одним по горло полон,
Проблем чужих не видишь ты,
Лишь видишь злобу их и гонор,
Под маской внешней красоты.
Ты видишь верно. Только мало.
Любой - такой же, как и ты.
И у него найдутся раны,
Есть тоже планы и мечты.
Сияет солнце. Что же нужно,
Для искры глаз твоих еще?
Прохожих скрыты прочно души,
Не вскроешь взглядом все равно.