Блажен не замечающий калек -
зрачок колодца, если ни глотка в нём,
взгляд бабочки, завидующей камню,
и камня, что завидует стреле.
- Устали! - звёзды плачутся свече,
часы - часам, что не умеют бегать,
лишь бить. Немотой рыб болеет эхо.
…Бросаясь в солнце: "Зрячи мы. Зачем?" -
глаза взывают к небу. То молчит:
ответить - высоту поставить вровень
с запачкавшимся фильтром божьей крови…
Сок детства чище старческой мочи;
милей ярмом не стёртая спина
кресту; кто видел меньше - смотрит зорче…
Творец глядит на мир сквозь наши очи.
Тускнеют краски - фильтр пора менять.
А мир втекает в нас и верит: чист!
И забивает поры и сосуды.
На входе дети, к выходу - иуды,
атиллы, геростраты, палачи...
А мир скулит: "Поверь, что я хорош!
Лечи, учи, как стать добрей и проще,
согрей, отмой слезьми, добудь из почек
песок для оттиранья с ликов рож".
И мы в капкан - с размаху, всей ногой,
вплетая в цепь свою невыносимость,
грызя крыло… Поцокивая, мимо,
трусит блаженный, кушая богов.