Не спрашивай, в каком аду
мы повстречались мимоходом,
во сне твоём, в моём бреду
переходили реку бродом...
Вдвоём держали шар земной
на кончиках усталых пальцев,
и слушали, как за стеной
хрипели стоны постояльцев,
сошедших с радужных небес,
и поселившихся без спроса
в домах мятущихся сердец,
тоской объятых безголосой.
А впрочем... Голос есть – война.
Она - что камень тугоплавкий –
огнём печи раскалена,
и жизнь сосущая пиявкой.
Она – расстрельная статья,
она удавкой горло душит,
могил раскрытых попадья,
а мы с тобой – всегда на мушке
до той поры, когда устав,
последний сплюнем сгусток крови
и вдох последний... И листва
опавшая нам станет кровлей.
09.07.2018