Из-под сени увядающих ветров
Выползаю на земли твоей загривок,
На поляну среди выбритых лесов,
Ощущая, как печёт уже затылок.
Не могу не тосковать по той земле,
На которой восклицает разнотравье,
И оставленной мерцающей стране,
С вымирающим ирландским на закланье.