Как мы часто о том, что прошло
Грезим с мокрых от слёз фотографий
На которых всем нам хорошо,
Где незримы слова эпитафий.
Как обычно - стою у окна,
Ожидая тебя по субботам,
Но беда не приходит одна
Коль измены стучат по воротам.
Во дворе, за окошком, пил клён,
С ним шепталась кокетливо ива.
Молчалив он, тоской опьянён,
Хоть она и безумно красива.
Она ласково манит в кровать,
Но теперь заласкай, зацелуй хоть:
Если было там что поджигать -
Ныне мёртвая, синяя рухлядь.
И я вижу во всех твою стать,
А в улыбку лишь только играю.
Как же больно всё это скрывать..
Как безумно люблю и скучаю...
:'(