Бутылки по полу разбросаны,
Запах гари из кухни...
Ночь была трудной -
На стихи убогой и скудной.
Пыль толстым слоем на полках,
Книги обшарпаны.
Шторы задернуты тесно,
Словно здесь жизни не место.
Он метался из комнаты в комнату,
Ловил вдохновение телом.
Бросился на колени,
Как все помутнело...
Душу излил тогда Дьяволу,
К Богу обращаться пытался,
Но лист один за другим
В руках его рвался и рвался.
Он испуганным взглядом
Смотрел на дрожащие руки.
И ни слова не выдавить,
Не из уст, из авторской сути...
И словно чувствуя что-то,
Сердце его подводило -
Не пылало,
А так, тихо бродило.
Что если больше ни разу?
Ни какой больше рифмы,
Ни одной даже фразы
Исполнить не сможет поэт?
"Нет! Нет! Это бред!
Я не из тех слабонервных.
Ведь жизнь многогранна, полна,
Я махну всех эфемерий!"...
Опрокинул остатки вина
И пошел к себе в спальню...
"О чем ты, бедняга?
Тебе б дотянуть до утра..."